Однажды у каждого из людей был кто-то.
Shagel
Только скучно стало смотреть,
Как двоим друг до друга и дела нет
оттудова же



Навеяно разговором с одним вроде бы неплохим человеком со взглядом бессмыслености своей жизни.

Ошибки надо смывать кровью, говорит он.
И соглашаюсь и несоглашаюсь. Шанс на прощение.
Жизнь не имеет значения. До тех пор, пока не выпрощу ее прощения, говорит он.
А что потом? - интересуюсь я. - А потом суицид?..
Прощение в МОЁМ понимании - говорит он...

Одна ошибка - и люди чужие. Как тяжело простить, как легко оступиться. Как легко не заметить основного, и копаться в мелочах.

Достичь всего, что большинство считает необходимым, и быть все так же одиноким. Иметь тысячу друзей, и все равно быть одному. Любить, и не находить взаимности. Так всегда. Даже тот, кто утверждает, что у них взамная любовь, обманывают. И вообще любовь - самая странная вещь. Вредная. Она оставляет только боль...

Зацикленность - это ужасно. Потерять и все равно не отпускать. Надеяться...

Ничего не будет, если спрыгнешь под электричку, или с самого высокого здания, или неудачно с парашютом, или специально с бардюра. Как сам говоришь, вымолить прощения. Убиться морально?.. Это как?

Как жаль, что я одинок, как и все. ВСЕ! Врут те, кто говорят, что им это слово неведомо. Как жаль, что мы не умеем видеть боль от одиночества у других. Тогда, думаю, было бы проще сохранить даже любовь. Искать дом, и не находить. Человека, и всякий раз разачаровываться, или быть брошенным, или привиредливым. Как жаль, что этой малости пока не получить...

А еще противнее то обстоятельство, когда не умеют расставаться. По мобильному или по асе. Это трусость. Бегство. От лица. Легчайшее разрешение проблемы. Ненавижу...

Люблю?.. Ненавижу?.. Скучаю?..

Мое одиночество убивает меня. Как жаль, что этого никто не видит. Ну да эта история не обо мне.

Мысли опять разбегаются, и я опять не могу их споймать><